Ну вот и всё...

Пришло время расставаться с альбомом Робби 2оо6 года издания. Который я покупал за 5о евро по старому курсу, а продал за 1оо - по новому. Становится жалко, когда приходится продавать вещи, которые тебя почти-что "вскормили" в 18 лет, но сейчас в моей зоне отчуждения Деньги становятся намного важнее чувств и ностальгии.
Хорошо, что я когда-то связался с винилом и понял эту разницу в звуке! - Теперь это даёт свои плоды...

Надеюсь, что когда-нибудь я оправлюсь от войны и куплю себе копию для счастливой старости. А пока-что, я просто не буду плакать потому-что есть бутылка хорошего вина и хорошие копии с винила в WAV

Это похвально! Я и сам тут выпиваю каждый день с оставшимися соседями... У меня в доме из 144 квартир остались жить всего 6о не более.
На позапрошлой неделе ездил в Дебальцево и Углегорск, подарил кстати лишний диск Рудбокса своему другу и мы ехали под те песенки - увидел как воюет ваша славная армия. Там просто п*здец! У нас в Горловке ещё более-менее. По нам долбили и ваши, и хохлы...

Помню как летом 2о14 мой батя подарил 6 литров домашнего вина и я лакал его каждый Божий день под ракетно-бомбовыми ударами. Пластинки не слушал вообще!
Кстати на днях еду в Киев продавать свои две вертушки Техникс 121о, потому-что жить не за что. Таковы реалии ДНР и ЛНР. К сожалению.
Но я обязательно куплю себе хорошую вертушку, когда даст Бог заработаю денег. И конечно куплю виниловый Рудбокс!

Отредактировано LEWAND (Вчера 18:16)

It doesn't matter that Robbie's ability to rap is on par with your dad's on Boxing Day after a crate of Spitfire and a mug of Cointreau. It doesn't matter that he sounds anaesthetised on the chorus. Nor does it matter that it's aged about as well as a teabag left in the bottom of a sink. The fact that Robbie can't decide if he wants "rudebox" to be a noun or a verb? Doesn't matter either. It doesn't even matter that the song might actually be Robbie's ode to the humble vagina, and how he's going to "bump" it till the recipient of his rudebox-prodding "drops". Only Robbie could get away with a song about fucking someone till they literally die, till their body stiffens round the dampening remains of his electro-tinged stiffy. That's our Robbie!

And look, if our Robbie, the pride of Stoke-on-Trent, the man born to tell jokes to a clearly enraptured Michael Parkinson, an entertainer devoted to giving his audience everything he can and a little more, an icon whose eventual death will be greeted by a period of national mourning with his face emblazoned on the half-mast flags that'll fly compulsorily from every building in the country, could get away with murder, he could get away with electro.